How comes it, then, that thou art out of hell? Why, this is hell, nor am I out of it.
весна...
в чем то меня даже пугает ее приход
никогда не любила весну
это безумное солнце, от которого жутко болит голова. звенящий едкий воздух, какой бывает только весной со своим особым запахом. от него так же очень болит голова
эта капель с крыши, напоминающая звучание рояля
большие окна выходящие на кладбище. сейчас у меня устойчивое ощущение что все весенние окна выходят на кладбище
будто и не было за мою жизнь ни одного весеннего окна с другим видом. да и может ли оно быть с другим?
не для меня придет весна, не для меня дон разольется...
да раньше так и было. а теперь страшно что эта весна придет именно за мной
и над головой раскидывается бескрайнее ядовитое небо. цвета как ты любишь, церолиум- как ты это называешь
и эти глаза странного цвета, не серые и не голубые. всегда смотрящие сверху вниз, выжидающе, чуть надменно, отстраненно, холодно и немного грустно
эти руки, такой редкой и необычной формы, особенно для мужчины. такие же как на иконах, которые эти руки пишут
и светло-русые волосы, которые отросли до совершенно бессовестной длины, так, что столь странное лицо смотрится невероятно очаровательно
весна начало новой жизни
умиреть или воскреснуть? и какой будет новая жизнь?